他试图再想，脑子却像被塞满了棉花，运转艰涩。
少年时那股说干就干的心气，在社会的磨砺中渐渐消磨。他不会再脱口而出“我来办”，更不会大手一挥包揽一切。
一来世事愈发复杂，牵绊重重；二来心里那道坎儿越垒越高，总怕事情砸在自己手上，憾恨余生。
窗外的操场安静了，孩子们已经回到了教室。
这短暂的寂静，反而让办公室里的愁闷更加无所遁形。
陈建州喉结滚动了一下，想说点什么安慰的话，却发现任何语言在此刻都显得苍白无力。
他端起那杯冷茶，机械地喝了一口，冰凉的苦涩从舌尖一直蔓延到胃里。
就在这愁云惨雾几乎要将两人彻底淹没的时候，一阵细碎而稚嫩的声音，隐隐约约地飘了进来。
起初很轻，断断续续，不成调子。渐渐地，那声音汇聚起来，清晰了一些，带着孩子们特有的未经雕琢的纯净。
“……天上的星星不说话，地上的娃娃想妈妈……”
是首老童谣，《鲁冰花》。
声音来自楼下低年级的教室，是几个孩子在下课前的自由活动时间，自发地、随意地哼唱起来的。
没有伴奏，没有指挥，甚至有些孩子唱得还跑调，节奏也慢悠悠的。但那童音汇聚在一起，却有一种奇异的力量。
“夜夜想起妈妈的话，闪闪的泪光……鲁冰花……”
歌声透过旧窗户不甚严实的缝隙，顽强地钻了进来，在这间被现实压得喘不过气的办公室里轻轻回荡。
陈建州端着茶杯的手，停在了半空，陈玉书愁容密布的脸色好看一些，两人几乎同时抬起头，侧耳倾听。
那歌声并不嘹亮，甚至带着点怯生生的试探。
它不解决任何问题，它填不饱肚子，铺设不了基础设施，涨不了工资，更无法立刻扭转那些根深蒂固的偏见。
只是存在，像山间石缝里钻出的一株细弱却倔强的小草，自顾自地生长。
“家乡的茶园开满花，妈妈的心肝在天涯……”
孩子们在唱，在这个设备简陋、师资匮乏、被许多人视为“无用”的角落，用他们感知世界的方式，笨拙真诚地唱。
陈玉书极其缓慢地松开了抠着藤椅的手，身体向后靠了靠，靠在那张发出轻微呻吟的旧藤椅背上，闭上眼，深深吸了一口气，又缓缓地、长长地吐了出来。
歌声还在继续，陈建州放下那杯冷透的茶，杯底轻轻磕在旧茶几上，发出一声轻微的脆响。
他拿出手机，划动屏幕，联系人列表快速滚动，最终停在靠后的位置，轻叹一口气，指腹终于贴在了通话键上方……
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商承琢
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