着脸没有回复，他想了想，弱弱地改口：“那···凌晨好？要吹泡泡吗？”
科科瓦奇把手里的东西拿出来递给他，表情无辜，另一只手垂在身侧。
莫德里奇却有一股无名火，他绝对知道自己也会起来找他。
“生气了吗？不生气好不好？”
莫德里奇正想说要是想让他不生气，就不要干这种事，抬眼却看到了他眉间的郁色。
他忽然就没了脾气，叹了口气。
“你呢，你能不能不生气了。”
科科瓦奇一怔，脸上讨好的笑容渐渐消失。
“和我装什么？我不知道你是什么样的人吗？”
科科瓦奇把手收回来，叉着腰往前走，半天只有一句：“···哎呀。”
没话讲了。
但他要控制不住自己脸上的表情了。
科科瓦奇的肩膀垮下来，脚尖在草坪上碾着碎草，像是被戳穿了心事的小孩。夜露打湿了他的发梢，路灯把他的影子拉得老长，一半拖在草地上，一半搭在莫德里奇脚边。
“发生了什么？”
莫德里奇跟在他身后，踩着他的影子问。
科科瓦奇会有精神焦虑，但他绝对不会因为一件事情就否定自己的一切，相反，他其实是个内心很强大的人，这么多年被疾病折磨着，他依然是一个乐观开朗的人。
“······我只是、只是。”
科科瓦奇挠了挠头，在莫德里奇看不到的地方，脸色却冷如硬铁。
他知道莫德里奇会醒过来找他，但他实在不知道该怎么说。
说什么呢。
说他知道他父母死亡的真相了，那是一个他花一天、十天、一个月都无法接受的真相。
他只是不想说了，也不想了。
“我很累。”
最近发生太多事情了，他同时处理不了，他现在像一块废铜烂铁。
莫德里奇没再追问，只是快走两步，和科科瓦奇并排站着，往草坪深处走了走，远离那扇亮着灯的玻璃门，像要把所有烦心事都圈在这片沾着露水的寂静里。
“累了就说累了，”莫德里奇的声音混着草叶摩擦的轻响，“不用装没事，也不用拿泡泡糊弄我。”
他顿了顿，踢开脚边一颗小石子，“我又不是教练，不会罚你跑圈。”
科科瓦奇撇过脸去不看他，觉得心快得要死，他想吐。
夜露更重了，科科瓦奇的指尖泛着白，猛地捂住嘴，莫德里奇赶紧扶住他的腰。
“去那边坐，” 莫德里奇半扶半架着他往长椅挪，声音里带了点不易察的慌。
科科瓦奇没力气挣，任由他拖着走，直到后背撞上冰凉的椅面，才松开捂嘴的手，喘得像刚跑完万米。
“胃里难受？”莫德里奇蹲在他面前，仰头看他。
路灯的光斜斜切过科科瓦奇的脸，把他眼底的红血丝照得一清二楚，像揉进了碎玻璃。
科科瓦奇点点头，又摇摇头，才挤出句：“心里堵。”
莫德里奇没说话，只是反手握住他的手，把那只冰凉颤抖的手贴在自己温热的掌心焐着。草坪深处有虫鸣此起彼伏，衬得两人之间的沉默格外长，长到科科瓦奇眼眶慢慢红了，却硬是没让眼泪掉下来。
“你的手——”
科科瓦奇这才注意到他另一只手，指节已经血肉模糊。
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