如果他死在这里，没有人会想到去通知游邈。
游邈甚至不会知道这件事。也许几个月后，从别人口中听到这个消息，游邈只会停顿一秒，然后继续工作。
这个念头带来的寒意，甚至盖过了死亡本身。
他会从游邈的世界里无声地消失，就像他从来没有出现过。连一个需要被忘记的人都算不上，毕竟忘记的前提是记得。
泥浆漫过腰侧，背后的吸力越来越大。
沈思渡费力地把手从淤泥里抽出来，摸到了手机。
屏幕上沾了泥，他用指腹擦了擦，指纹锁解不开，又擦了一遍。
通讯录，游邈，他按下拨号键。
嘟，嘟，嘟。
没有人接。
一直响了很久，直到自动挂断。
他又拨了一次。嘟，嘟，嘟，然后是语音信箱，那个冰冷而千篇一律的电子女声。
沈思渡把手机贴在耳朵边上，泥浆从耳廓的缝隙里渗出来，冰凉地淌过脸颊。
他听着忙音，听了很久，直到第一个字出来的时候带着泥腥味。
“游邈。”
忙音。
“我不想死了。”他的声音在抖，从胃里、从胸腔里、从那个被堵了很久的地方。
“我想活着，”泥浆在他身体两侧轻轻晃了一下，像呼吸，“想爱你，想赚钱……给你买很大很大的房子。”
忙音没有停。
“虽然我能给你的，”声音断了一下，沈思渡闭上眼睛，睫毛上沾了泥点，“都是你已经不想要的。”
只有忙音，接着是断线的寂静。不知道过了多久。手机的自动挂断提示音响了。
沈思渡躺在泥沼里，保持着打电话的姿势。泥浆已经浸湿了他半截后脑勺的头发，黏在头皮上。
头顶依旧是那片均匀的灰。
他终于动了。
手掌压进烂泥，胳膊颤抖着支撑起身体的重量。
泥浆总算不情愿地松了口，发出沉闷的吸吮声。
但沈思渡还是站了起来，浑身都是泥，从后背到腰侧到裤腿，整个人像从地底下挖出来的。鞋里也灌满了泥水，每走一步都咕叽咕叽地响。
他深一脚浅一脚地往外走，穿过豁口的围挡，路过生锈的垃圾站，经过老太太空荡荡的门口。
最后，推开那扇虚掩的铁栅门。
厨房里传来切菜的声响。
沈思渡在厨房门口停下来，姑姑背对着他，正把一颗白菜竖着劈开。菜刀落在案板上，咚的一声。
“姑姑，” 他的声音很哑，“我明天回去了。”
姑姑没回头：“车票买了吗？”
“还没。”
“我等会儿帮你问问镇上那个票点……”姑姑说着话，随手把劈开的白菜放在砧板上，刀背拍了拍，开始切丝。
菜刀笃笃笃地响着，节奏均匀。
“对了，”她头也没抬，“思渡，你现在还没有谈朋友啊？你哥前两天还问我呢，说有个战友的妹妹，条件挺好的，在银行上班，长得也不差。要不让他帮你介绍介绍？”
菜刀顿了一下，姑姑大概是觉得自己说得太急了，又找补了一句：“也不是催你啊，就是问问。你要是有喜欢的也行，带回家让姑姑看看。”
“不用。”
“不用介绍？还是不用谈？”
“都不用。”
姑姑叹
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